В 3:07 ночи звонок разорвал тишину. Я резко открыл глаза, не сразу понимая, где нахожусь, и нащупал телефон на тумбочке. Семнадцать пропущенных вызовов.

Один и тот же номер. И сообщение сверху:

«Папа, пожалуйста… помоги. Срочно».

У меня похолодело внутри.

Я даже не успел толком проснуться — уже вскочил с кровати. Не переодеваясь, накинул куртку поверх пижамы, схватил ключи и, кажется, обулся в разные ботинки. Гнал по пустым улицам, будто каждый светофор специально пытался меня остановить.

Сердце колотилось громче двигателя. В голове была только одна мысль: с дочерью случилось что-то страшное.

Я ворвался в её квартиру без стука. Она и её жених подпрыгнули от неожиданности, рассыпав попкорн по дивану.
«Папа? Что происходит? С тобой всё в порядке?»
«Я приехал так быстро, как смог», — выдохнул я. — «Ты звонила мне. Ты писала!»

Она смотрела на меня с недоумением.
«Папа… я спала. Я тебе не звонила».

Я протянул ей телефон. Секунду спустя её лицо изменилось: растерянность сменилась тревогой.
«Папа…» — тихо сказала она. — «Это номер Хелен».

У меня всё поплыло перед глазами. Хелен… моя младшая. Почти год назад её сбил пьяный водитель в дождливый четверг. Я до сих пор помню, как стоял на коленях у дороги, сжимая её рюкзак, ещё тёплый от солнца.

И теперь её старый номер звонил мне среди ночи?

Телефон снова завибрировал.

Новое сообщение:
«Я всё ещё здесь. Где ты?»

Колени подкосились. На долю секунды разум предал меня — позволил поверить в невозможное. В надежду, от которой становилось только больнее.

Дочь сжала мою руку.
«Папа, не отвечай. Пожалуйста».

Но я всё же нажал кнопку вызова.

Щелчок. И чьи-то рыдания.
«Папа?.. Папа, это ты? Мне страшно… пожалуйста, приезжай…»

Это был не голос Хелен. Но в нём было столько отчаяния, что меня пронзило насквозь.

«Я не твой отец, — тихо сказал я. — Скажи, что произошло».

Сквозь всхлипы девушка рассказала: её машина заглохла на просёлочной дороге. Вокруг — ни фонарей, ни домов. Полная темнота.